Jeg husker ikke mye om min oldefar, min grandad far, som jeg bare møtt ham en gang da jeg var rundt seks år gammel. Han døde da jeg var ni, så jeg fikk aldri se ham igjen etter det. Vi har aldri kalte ham ved noe annet enn Clyde, som var hans navn. I mange år trodde jeg Clyde var rett og slett et annet navn for bestefar. Det virker da han giftet seg, og de fikk sitt første barn, gjorde han ikke føler han var gammel nok til å være en far, så hans barn alltid kalte ham ved hans navn. Da hans barnebarn ble født, gjorde han ikke tror han var gammel nok til å bli bestefar, og slik at de også kalte ham Clyde. Selvfølgelig når oldebarna begynte å dukke opp, var det den samme historien. Det var om en seks timers kjøretur til huset hans, så vi fikk ikke gå ofte. Faktisk, at en tur da jeg var seks år er den eneste jeg kan huske. Clyde var en ivrig fisker, fiske hver dag så lenge været var behagelig. Han var også en dedikert whittler. På grunn av disse to hobbyer, hadde Clyde en imponerende samling av kniver. Jeg var for ung på den tiden for å virkelig sette pris på alt det han hadde, men jeg visste at når han håndterte en kniv, han visste hva han gjorde. Hver kveld når solen gikk ned, og alt i byen var pensjonere seg for kvelden, ville Clyde og alle de andre gamle menn i den lille delen av byen samles på torget hvor de ville alle sitte rundt på trebenker og spikke til det ikke var mer lys for å se etter. Hver mann ville dukke opp med sin lommekniv og en håndfull av kvister, og som de chattet kvelden bort, spon begynte å fly. Mens de fleste ville bare spikke en pinne ned til ingenting, og deretter begynne på den neste, det var noen som ville plukke opp en pinne, snu den varsomt i sine rynkete gamle fingre som om grublet en av livets store mysterier da, uten å nøle , ville hver mann med metodiske skiver av kniven hans begynner å avdekke hva gåte han følte hadde blitt begravd dypt i det lille stykke tre. Oh, hva mysterier de var. Der de fleste ville ha sett bare en tørket opp gamle stick, var disse gamle menn i stand til å finne fugler, hunder, båter, og omtrent alt du kan forestille deg. På slutten av dagen, når alle mennene endelig ruslet hjem, var det ingenting igjen av dagen, men en haug av spon en fot dyp. Man kan nesten se dagens problemer, problemer og bekymringer igjen i det hoper av spon, etterlatt der for å bli blåst bort i vinden. Du ser ikke det lenger. De fleste gutter i dag ville ikke vet hvordan de skal bare spikke en pinne inn i en haug av spon, langt mindre være i stand til å skjære ut noen representasjon av virkeligheten. Jeg husker de dagene med glede, vel vitende om at de er trolig borte for alltid. Hvis bare vi i denne generasjonen var i stand til å se dypt inn i kjøttet av disse kvister legging rundt og ser noe som er der, bare venter på å bli åpnet opp for verden
By:. Wang Kaixuan